miércoles, 21 de diciembre de 2011
El abrazo del cielo
El viento dobla los árboles sin respeto.
La puerta de madera golpea. No hay leña.
Unos labios cortados mantienen silencio.
Hoy la niña descubre el abrazo del cielo.
En las montañas un corazón late lento.
El ocaso hoy es ocaso. Anochece.
Hoy no habrá más pestañeos.
En la cima, la abuela muere.
La niña solloza. No hay fuego.
La puerta de madera golpea. No hay leña.
Unos labios cortados mantienen silencio.
Hoy la niña descubre el abrazo del cielo.
En las montañas un corazón late lento.
El ocaso hoy es ocaso. Anochece.
Hoy no habrá más pestañeos.
En la cima, la abuela muere.
La niña solloza. No hay fuego.
domingo, 4 de diciembre de 2011
Hoy reescribe su segundo cumpleaños
Como un garabato en el cielo
el vuelo de una luciérnaga firma la noche.
La niña se envuelve con una manta,
en sus ojos brillan las llamas.
Hoy no hay noche de cuentos,
la radio antigua crepita entre llamaradas.
El calor trae recuerdos de cuna,
pucheros en una cama de algodón.
Sombras alargadas alertan al bosque.
Hoy reescribe su segundo cumpleaños.
el vuelo de una luciérnaga firma la noche.
La niña se envuelve con una manta,
en sus ojos brillan las llamas.
Hoy no hay noche de cuentos,
la radio antigua crepita entre llamaradas.
El calor trae recuerdos de cuna,
pucheros en una cama de algodón.
Sombras alargadas alertan al bosque.
Hoy reescribe su segundo cumpleaños.
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