miércoles, 21 de diciembre de 2011

El abrazo del cielo

El viento dobla los árboles sin respeto.
La puerta de madera golpea. No hay leña.
Unos labios cortados mantienen silencio.
Hoy la niña descubre el abrazo del cielo.
En las montañas un corazón late lento.
El ocaso hoy es ocaso. Anochece.
Hoy no habrá más pestañeos.
En la cima, la abuela muere.
La niña solloza. No hay fuego.
domingo, 4 de diciembre de 2011

Hoy reescribe su segundo cumpleaños

Como un garabato en el cielo
el vuelo de una luciérnaga firma la noche.

La niña se envuelve con una manta,
en sus ojos brillan las llamas.

Hoy no hay noche de cuentos,
la radio antigua crepita entre llamaradas.

El calor trae recuerdos de cuna,
pucheros en una cama de algodón.

Sombras alargadas alertan al bosque.
Hoy reescribe su segundo cumpleaños.
lunes, 14 de marzo de 2011

Salia

Hoy la sangre es tormenta para los faraones.
El filo de una espada sella un grito esta noche.
La oscuridad engulle el último aliento de amor.
Unos ojos desesperados buscan entre el bambú.
El tiempo se detiene para congelar este instante.
La lluvia tropieza con una pierna mojada.
Hoy la niña junta decenas de flores.
Dos almas se abren como girasoles al sol.