domingo, 26 de septiembre de 2010
El frío endurece la miel de verano
Las nubes desnudan la luna.
Hierbas y aromas se mezclan con barro.
El viento persigue unas sábanas,
una gota de sudor se repliega.
Dos sombras se funden en la noche,
un suave suspiro apaga una vela.
Hoy el frío endurece la miel de verano.
Hierbas y aromas se mezclan con barro.
El viento persigue unas sábanas,
una gota de sudor se repliega.
Dos sombras se funden en la noche,
un suave suspiro apaga una vela.
Hoy el frío endurece la miel de verano.
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12 comentarios:
El barro está en las raíces de toda flor
Pasó el tiempo como un anciano
para preguntarte:
¿Qué haces tú con el frío?
El invierno arruga hojas y tallo,
el anciano pregunta al frío.
Calientes se abrazan las raíces.
Oscuro, húmedo y cálido el barro, tierra materna que alimenta con su entraña las raíces. Así rompió siempre dolorosa la carne de la hembra. Y de ahí vienes tú, y vengo yo, y venimos nosotros, sucios y desvalidos al frío de las afueras, preguntando a los ancianos...
(...me permito añadir)
Un saludo.
Entre estrias y grietas se abre paso la semilla.
En medio del frío, la niña que corre, acaricia el ciprés.
Brillante añadido Blas. Un abrazo.
La grieta
es una nueva puerta en el muro.
La niña
una semilla que crece
Algo se mueve en el tiempo
Y las hojas aprenden a caer
¡Qué poema más calenturiento!
Sí Walrus. El frío busca su compensación. Gracias por pasarte por aquí.
Me siento muy orgulloso cuando creo entender una poesía, porque por lo general no soy muy dado a eso. Por ejemplo, en su descripción, entiendo la relación entre abrir la persiana, bostezar, y el cielo azul, y la relación entre los títeres y que la niña sonríe, pero no consigo unir esas dos piezas. ¿Es una niña con aspiraciones megalomaníacas?
Entre koans y haikus la niña sonríe. La vela se apaga. El libro se abre. Hoy no hay Zen.
Hoy,
zenamos una libro abierto.
vasos coagulantes y miedo retórico,
del frío nos salva la escarcha de un supiro, las mieles se veneran con la furia de latidos, de los que endulzan sus días con calor de veranos...
Permitidme el desfalco...
Desfálquese senyor Lesmes. ¡La vida brota de sus versos! Walrus, que bonito es gozar de la ignorancia de un beso. Doroteadix, ¿cómo una hoja podría aprender a caer, cuando el viento es viento, el agua es agua, y el sol es sol?